Pequeña tregua

Un hombre. Un hombre que, muy de madrugada, entra cabizbajo en el portal de su casa y sube las escaleras con una mochila a sus espaldas y gira la llave en la cerradura, con paz de niño en su rostro. (Y, sí, el adjetivo cabizbajo, en este punto de la narración, debe denotar cierta tristeza. Pero no una tristeza emocional, sino física, una tristeza de sudor y de ímpetus, muy cercana al agotamiento por el trabajo cumplido).

Sin embargo este hombre sonríe, sonríe en silencio, para sus adentros, cuidándose de no despertar a sus vecinos con sus pasos de eco exhausto en las altas horas del día que termina; el mismo día que para casi todos comienza. Le espera su cama, no una de hotel. Le espera el sueño reparador, no uno provisional. Le espera, marcada a fuego en el calendario, la promesa de una pequeña tregua llamada domingo.

Por hoy fue bastante. Bastante música, bastante vida. Quiere seguir soñando (pero, esta vez, dormido). Quiere ser sin estar. Dejar caer su cuerpo en brazos del sosiego. Callar hasta mañana.